Buena cara

Hambre en el mundo... En qué mundo?, en el mundo de quién?... Nunca oigo decir "riqueza en el mundo" porque el mundo de los ricos es sólo el mundo de ellos, la riqueza está en su mundo, no nos la contagian, la riqueza sí. La pobreza es una epidemia que puede llegar hasta nuestra casa en cualquier momento.
No aparecen fotos en la prensa en las que se vean a cientos de ricos por las calles clamando por una situación mejor. Para ellos lo mejor es ganar más millones, pero no lo gritan, hacen sus fortunas a la chita callando. Los pobres tienen mala cara, los hay famélicos o moribundos, o simplemente jodidos, depende del continente en el que hayan nacido, del gobernante de turno, de la crisis, de las guerras interminables, del capitalismo salvaje, de las hipotecas, de que no les toca la lotería ni poniéndole perejil a San Pancracio...
Los ricos no tienen mala cara ni buena, sólo son ricos. Las caras de los ricos empiezan a parecerse a las de los pobres cuando ya llevan un rato sin respirar. Los tonos amarillentos y verdosos de los cuerpos en descomposición van igualando a ricos y pobres. Eso sí, a los ricos les entierran con más lujo y acude más gente a despedirles, y sus últimas residencias suelen ser panteones muy vistosos. Los panteones en donde yacen los ricos tienen muy buena cara.

Leyendo

Estoy leyendo "Los 36 hombres justos", una novela firmada por "Sam Bourne", seudónimo que oculta a un periodista de The Guardian (el periódico que ha destapado el cubo de la basura de Rupert Murdoch) La cosa va de una secta de judios ultraortodoxos superfanáticos, la Biblia, antiguas profecías, la extinción del género humano..., lo que se dice "literatura de evasión" para pasarlo bien en casa, y a fe que me lo estoy pasando muy bien. El crítico de The Times ha dicho: "El mejor thriller leído en años" Aquí no estoy de acuerdo. Leo mucho y sigo pensando que lo mejor que he leído en cuestión de thrillers de novela apocalíptica ha sido "Pájaros negros sobre la catedral", de Philipe Vanderverg; de sátira social: "La hoguera de las vanidades", de Tom Wolf; y de humor: "La Conjura de los necios", de Jhon Kennedy Toole.

Conquistador

"Nada hay nada más inútil que el recato en una puta y el oro en una tumba"

"La gloria, como las palomas, come migajas en manos anónimas para luego cagarse sobre las estatuas de los grandes hombres"

Son dos de las muchas agudezas que se pueden leer en el libro "Centauros" de mi admirado Alberto Vázquez Figueroa, una novela que me ha emocionado y me ha ayudado a entender mejor la odisea de aquellos hombres que conquistaron el "Nuevo Mundo" Es la biografía novelada de Alonso de Ojeda, un espadachín nacido en Cuenca, que vivió la más asombrosa aventura como explorador de lo que luego se llamaría América.

Fue amigo de Juan de la Cosa, el cual colaboró con él cartografiando las costas, y maestro de Ponce de León, Francisco Pizarro, Hernán Cortés y Nuñez de Balboa. Dio nombre a Venezuela y determinó que aquello era un continente y no un archipiélago, contradiciendo la idea de Colón.

Recomiendo la lectura de este interesantísimo libro, tan instructivo como ameno y no exento de humor.

29 de Agosto

En este día cumpliría años Michael Jackson, pero los cumplo yo por él. Creo que esta gilipollez ya la dije otro año.

Llegué al mundo en verano, al País Vasco, más concretamente a Bilbao, a una clínica del bilbotarra barrio de Indautxu. Nunca me he molestado en preguntar si fue un día tórrido o la temperatura era soportable, y si se acercó mucha gente a conocerme. (Las personas que podrían darme esos datos murieron hace tiempo) Sólo me consta que mi madre ese día se puso de parto y... tachán, tachán!, aparecí yo.

La segunda guerra mundial ya quedaba algo atrás; la ETA todavía no se había estrenado; los automóviles de entonces, hoy son reliquias; Nadie hablaba de Franco en voz alta, la plebe estaba aterrada porque el enano golpista seguía fusilando a inocentes en connivencia con lo peor de la jerarquía eclesiástica; El Athletic era más glorioso que ahora; La ría estaba sucísima; los carboneros y lecheros llegaban a los domicilios con sus carromatos tirados por caballerías; Altos Hornos de Vizcaya funcionaba a tope... y la aristocracia en Neguri!

Aún no ha pasado un siglo pero lo parece.

Desvaríos

Podía decirse de él que era todo un valiente y uno de los mejores en su oficio. A lo largo de su carrera se había enfrentado a los más peligrosos perros y a muchos de ellos les había cortado las dos orejas y el rabo. Pero en el fondo era un sentimental, un buen padre de familia y un amante de los animales. Le encantaba jugar con su toro y sacarlo de paseo al parque.

Se había acostado desnudo, boca abajo, intentando atrapar el sueño que bien merecido se tenía. Ya eran muchas las jornadas de rabia e incertidumbre que llevaba padeciendo. De pronto sintió un cuerpo sobre el suyo, otro cuerpo desnudo, el de un hombre!... Quiso quitárselo de encima pero le faltaron las fuerzas, no podía moverse!... Sintió el falo de su enemigo abriéndose paso en su ano, le estaba sodomizando!... Aulló de dolor!... Oyó la risa cruel de su violador..., era Sarcozy!... Y entonces Gadafi se despertó. Acababa de tener la peor pesadilla de su vida.

Todos los animales interrumpieron sus actividades en protesta por las actitudes irracionales de los hombres. Estaban hartos de ser cazados y maltratados. Las hormigas también se solidarizaron e hicieron huelga a la japonesa.

La tortuga se hartó de esperar. Dio media vuelta y se alejó malhumorada. El baboso del caracol siempre llegaba tarde a las citas.

Wanted!!... Vivo o muerto pero televisado.

Don Gadafi, de momento, es una rata de alcantarilla. Se mueve por el subsuelo de la Metrópoli. En próximos capítulos veremos como cazan a la rata. A lo mejor nos ofrecen imágenes de Sarcozy sentado ante un televisor, presenciando la captura o muerte de su enemigo del alma, otrora amiguito, tal y como vimos a Don Obama y a Doña Hillary asistiendo al the end del diabólico Bin Laden.


(El post de abajo es para el "Concurso de relatos veraniegos" de El Periódico del Prat)

El fantasma de la playa

España 1.990

Doña Claudia se llevó un susto tremendo cuando le vio paseando por la orilla de la playa. Era un hermoso anochecer de Agosto, el sol estaba a punto de perderse en el horizonte marino y apenas quedaban ya bañistas en el kilómetro largo de arena bañada por el mar.
Era él, Don Salomón!... Hacía 17 años que Don Salomón Cañete, cirujano cardiovascular del Hospital Reina Sofía de Murcia, había fallecido de un infarto fulminante en aquella misma playa. Don Salomón era muy conocido y querido por lugareños y veraneantes. Y ahora se aparecía a los ojos de Doña Claudia como si tal cosa. "Un espíritu!, un espíritu!...", gritó horrorizada la señora mientras corría en dirección al paseo de la playa, buscando la protección de los escasos paseantes que aún disfrutaban de su obligado paseo vespertino tardío.
La "chochura" de Doña Claudia fue muy comentada en el pueblo. "Mi abuelilla, la pobre, está un poco "pallá", les decía a sus amigas la jovencita Charito, irrespetuosa nieta de la septuagenaria visionaria.
Y ahí hubiesen quedado las cosas de no ser que otras muchas personas también fueron testigos de la presencia del fantasma. "Era él!, él mismo!...", no dejaba de repetir a todo el que quisiera escucharle, Manolín, el camarero del chiringuito playero "Cervecería y sandwiches Neptuno"
La vida en Santa Marina del Mar se había convulsionado en pocos días. La poblacióm, integrada por unos 100 vecinos y otros tantos veraneantes, estaba dividida entre los creyentes en el fenómeno y los que se declaraban escépticos absolutos y enemigos de las paparruchas. Estos últimos se mofaban de los primeros, como suele suceder en tales situaciones.
Pero el asunto adquirió un cariz más serio cuando Don Martín Valdemínguez, profesor de instituto en Murcia e historiador local, también afirmó haber visto al fantasma de Don Salomón... e incluso que le saludó y aquel le devolvió el saludo con mucha afabilidad!... Don Martín era muy respetado por su seriedad y sabiduría, y eso hizo que aumentase exageradamente el número de crédulos.
Y la situación llegó a tal extremo que la emisora de radio local "Onda Marina del Mar" organizó una "Alerta Salomón" para que todos pudiesen ver al espíritu playero. Pero esa noche no apareció, ni a la siguiente, ni la otra... Ya nunca le volvieron a ver. Había regresado al Más Allá?... Había dejado, por fin, de ser un alma errante playera?...
A pesar de todo, el pueblo no le olvidó. En la nueva urbanización que creció junto a la playa, una calle fue bautizada como "Calle del fantasma de la playa", y en las tiendas de souvenirs se vendían figuritas a las que llamaron "fantasmitas" o "salomones" Y todavía hay muchas personas que en los anocheceres veraniegos acuden a la playa con la ilusión de ver el prodigio, como otros acuden al Lago Ness o al prado del Escorial.


México 2.011

En la emisora local de TV "La Voz de Chingayuca" están entrevistando al prócer local Don Santos Campanario. El señor Campanario es un boyante empresario de la industria del calzado y activo mecenas del deporte local, tanto que el equipo de fútbol "Chingayuca Fútbol Club" le ha nombrado recientemente presidente honorífico.
El entrevistador le hace la última pregunta
- Alguna anécdota divertida para terminar, Don Santos?
- Eh... Pues sí, le voy a contar a usted una anécdota pero no de Chingayuca, sino de España. Sucedió durante unas vacaciones veraniegas que pasé en un hotelito próximo a la costa de Murcia, sureste español. Distaban treinta kilómetros del hotel a la costa y adquirí la costumbre de acercarme todos los anocheces a la playa más próxima en un cochecito de alquiler, a dar un paseo por su orilla, mojándome los pies, que ya sabe usted lo beneficioso que es eso para la salud.
Y resulta que cierta mañanita, estando en la cafetería de mi hotel leyendo un periódico local, me encuentro con la siguiente noticia: "Cada vez son más las personas que afirman haber visto al fantasma de Don Salomón Cañete" Sin duda una de las muchas noticias tontas de las que se sirve cierta prensa para impresionar a la gente simplona. Pero he aquí mi asombro cuando descubro que la persona que aparece en las fotografías del reportaje... soy yo mismo! Bueno, no exactamente, son imágenes de archivo del susodicho Salomón Cañete, pero que guardan un parecido enorme conmigo. Incluso el bermudas de flores era igualito!...
- Y usted iría a hablar con esa gente para sacarles de su error...
- Pues no. Esa fue mi primera intención pero luego la rechacé. Aquella gente se sentía muy feliz con su "misterio". El casino había programado una serie de charlas de conocidos videntes para atraer más turismo. Por fin aquel pueblo tenía vida propia, se hablaba de algo, la gente se mostraba muy animada... Comprendí que no tenía ningún derecho a hacerles perder aquella ilusión. Si algo nos mantiene vivos a los humanos es la esperanza de un Más Allá, eso y el dinero. Paradógicamente la "ultraespiritualidad" y lo crematístico viven en armonía en el ego humano. Dos días después hice la maleta y regresé a México.
- Pues muchísimas gracias por concedernos esta entrevista con imprevisto final "paranormal" Muy agradecidos, "Don Salomón", je, je!
- Gracias a ustedes.

(Para el "Concurso de relatos veraniegos" de El Periódico del Prat)

Las catacumbas de Gadafi

Lo de Libia va a terminar en plan película de James Bond. Ahora resulta que el sátrapa anda escondido por una extensa red de túneles que hay en el subsuelo de Trípoli, mandados a construir por el propio megalómano reyezuelo.
Sadam fue más modesto, lo hallaron en un zulo tipo ETA. Bin Laden se despreocupó, pensaba que los americanos eran tontos y vivía tan pancho en un chalet.
Los tiranos terminan generalmente haciendo el gilipollas, toda su pompa y boato concluye en un epílogo bufonesco. Recuerden el ridículo que hizo el cobardica Pinochet con su silla de ruedas, Franco sometido durante un mes a los experimentos del Doctor Torrente Martínez Bordiu, Mussolini colgado boca abajo junto a su amante Clara Petaci, Sadam Hussein asomando por el agujero como si fuese un vagabundo sorprendido por la policía, y después ahorcado como un forajido del Far West, Hitler suicidándose como el típico maltratador que acaba de matar a su mujer, Nixon dimitiendo como un Francisco Camps cualquiera, Tejero (este ni llegó a tirano, pero es el más bufonesco de todos) luciendo bermudas en la playa como un jubilata del Imserso ante los reporteros canallescos, con toda su jeta de mala hostia, pero sin tricornio ni pistola. Uf, menos mal!