jueves, 31 de marzo de 2011

¡Más guerra!, ¡más desesperanza!

¿Caerá Gadafi?, ¿no caerá Gadafi?... Lo que hace días era algo cantado, ahora suscita enormes dudas. Rebeldes que avanzan, rebeldes que retroceden; Gadafi que se repliega, Gadafi que retoma posiciones; Trípoli destruída, Trípoli que se hace fuerte; Bengasi feudo de los rebeldes, Bengasi a punto de ser reconquistada por el tirano; Armar a los rebeldes, no armar a los rebeldes, ¿quienes son los rebeldes?, ¿quién manda a los rebeldes?, ¿hay elementos de Al Qaeda infiltrados entre los rebeldes?... Este es el panorama abstracto de una guerra semitelevisada en la que el tirano se ha quedado sin aviones pero parece que le sobran los tanques; los rebeldes viajan en coches Toyota, usan zapatillas deportivas, hacen pausas para rezar y disparan con armas desfasadas. Un ministro del regimen opresor ha desertado; Gadafi mezcla las bravuconadas con las súplicas a Obama, como Ruiz Mateos llorándole a Botín. El tiempo corre y mueren más civiles; faltan suministros, falta leche para los bebés, falta una decisión política determinante que saque al tirano de su bunker y lo ponga ante un tribunal.

miércoles, 30 de marzo de 2011

¡Al Más Allá, es una orden!

Nada, que los apóstatas lo tienen dificilillo, han topado con la Iglesia y en el topetazo pierden ellos. La noticia es esta: "El Tribunal Constitucional no ha admitido a trámite el recurso de ámparo interpuesto por la Agencia Española de Protección de Datos (AEPD) - antes hizo lo mismo con otro recurso de la Fiscalía - contra una sentencia del Tribunal Supremo de 2.008 que eximió a la Iglesia de atender la petición de Manel Blat de inscribirse en su registro de bautismo una declaración de apostasía" Pues eso, que hay que ir al Cielo o al Infierno por cojones, no te puedes mantener al margen del show fantástico. Me recuerda lo de aquel capellán, en la guerra civil, que golpeó salvajemente con un crucifijo a un condenado a muerte porque no quería confesarse. ¡Ay, Señor, Señor, la apostasia es un pecado más gordo que follar con preservativo!

Sendero adelante

El sendero es largo, agotador y humillante. Venimos a esta vida para ser humillados tanto en el triunfo como en la derrota. El triunfador debe rendir pleitesía a su mecenas o a la firma comercial de la que es deudor, y su triunfo se sostiene en la fragilidad y el desánimo hasta la próxima derrota o decadencia estrepitosa. Los ídolos caen, los perdedores llegan a conformarse con su miseria o a suicidarse. El sendero está cubierto de zarzas, de trampas para ingenuos, de minas anti persona, de arenas movedizas... Los más miserables acuden a iglesias, consultan horóscopos, juegan a loterías o simplemente se limitan a envidiar u odiar a otros tan humillados como ellos. Y la vida nos pone mil máscaras para que todo esto se note menos. El sendero de la vida es una carnavalada deprimente en un sendero largo, agotador y humillante. Frases célebres pos morten "No hay boda después de la vida" (Elizabeth Taylor)

martes, 29 de marzo de 2011

Sin fútbol

Los capitostes del fútbol quieren ir a la huelga. Están en contra de que se retransmita televisivamente en directo un partido a la semana. Otra cosa: El partido de esta noche de "La Roja" puede suspenderse si el arbitro así lo decide, ya que el terreno de juego es lo más parecido a un campo de alcachofas. No entro en detalles sobre ninguno de estos dos temas porque eso es cosa de los periódicos. Sólo quiero resaltar que me parecería maravilloso una huelga de procesiones de Semana Santa que durase una semana, una huelga de festejos taurinos que se alargase durante todo el verano y una huelga a tiempo indefinido de la televisión basura. Estas huelgas, sin duda alguna, servirían para civilizar un poco al país. A lo mejor se conseguía dar el primer paso para la supresión definitiva de todo lo taurino, una reglamentación basada en el respeto a los demás para que las procesiones de Semana Santa no copen todas las calles de todas las ciudades y la supresión en horario infantil de la telebasura, supresión de juicios paralelos televisados y obligación de donar para causas sociales el 90% del cachet por sus colaboraciones a los parásitos telebasuriles.Tampoco estaría mal la abolición de esos records Guinness de participación multitudinaria que sólo sirven para alienar más a los individuos, como este: "3.140 personas comiendo perritos calientes en Valencia" No me lo invento, esta idiotez se ha hecho. Ni siquiera han tenido el buen gusto de comer paella, una delicia gastronómica de la tierra que supera en mucho a ese infraproducto llamado "hot dog" Pasar una jornada sin fútbol no es nada en comparación con todo lo que se podría hacer para mejorar la sociedad.

lunes, 28 de marzo de 2011

Mi reestreno como espectador de cine

Este post también podría titularse "Los lunes al cine" Primero he comido en un bufé chino y me he quedado muy satisfecho, acompañando a las exquisiteces orientales con dos cañas de vino. Después me he metido en una sala de cine. Hacía unos nueve o diez años que no entraba en el cine y he elegido para la ocasión Torrente IV. Aparte de la novedad de reestrenarme como espectador cinero, he tenido el honor de que proyectasen la película en exclusiva para mi. No había absolutamente nadie en la sala. Me ha parecido que el aviso era lingüísticamente correcto: "Por favor, ponte tus gafas 3D" De ser más los espectadores, habría puesto: "Por favor, poneros vuestras gafas 3D" Digo yo. ¿Conclusiones de esta sesión peliculera? Se ve que no va nadie al cine los lunes a la sesión de las 4 de la tarde, nadie a excepción de un gilipollas solitario como yo. A fin de cuentas, los personajes gilipollescos de la película me lo han hecho pasar bien. El cambio de aires, el chino y la película en un lunes, le han venido muy bien a mi espíritu afligido. Me he reído en momentos puntuales y me ha acompañado la sonrisa en una buena parte del metraje. El señor Segura domina muy bien la técnica y sabe qué es lo que hace reír a la plebe. Para mi gusto, le ha sobrado algo de escatología. Me he reído mucho en un momento de humor racista (¿) cuando el personaje inmundo asusta a una mujer musulmana bajita que iba cubierta con un nikab. Don Segura ha recogido el testigo de Don Ozores, hace un cine simple para gente simple, un cine de humor grueso pero que es aceptado y reído por una cantidad elevada de españolitos. Casi todos tenemos algo de simplones y nos reímos con chorradas cuando el cuerpo nos lo pide. A mi me lo pedía hoy. Ahora que me acuerdo: En las pasadas Navidades también entré en una sala de cine, fue en la del Museo de Ciencias de Manchester, se me había olvidado. Aquella sesión sólo duró 30 minutos, así que pude verla entera, la vejiga no llegó a incordiarme. De Torrente IV me habré perdido algunos cameos, pero tampoco es importante porque cada vez conozco menos famosos.

Todo seguido

Pues sí, ahora lo escribo todo de corrido. Aquí no hay puntos y aparte. Este texto va seguido, líneas y más líneas en sesión continua. No digo nada, no comunico nada, me limito a juntar palabras hasta formar unas cuantas líneas inseparables. Trabajo a las órdenes de esta máquina de la inseparabilidad. Tecleo y tecleo sin pensar qué digo o qué dejo de decir, tecleo hasta llegar al punto final. Aquí mismo.

Usted y usted

- ¿Qué tal está usted? - ¿Y qué quiere usted que le diga? - ¿Por qué está usted tan susceptible? - ¿Le molesta a usted que le pregunte por su estado emocional o de salud? - ¿Le importaría a usted dejar de hacerme preguntas? - ¿Cree usted que está bien andar por la vida con ese carácter tan agrio? - ¿Por qué no se va usted a tomar por el culo? - ¿Por qué me hace usted esta pregunta?

domingo, 27 de marzo de 2011

De lo que he leído

Me gusta como termina un artículo de Bernard-Henry Lévy: "... Y estoy seguro de que esos combatientes que han aprendido frente a las columnas infernales y los carros de combate, lo que quiere decir "libertad" y en que lenguaje se escribe su nombre, siempre serán mejores que un dictador sicópata que había hecho del apocalipsis su última religión" Frase de Arthur Koestler en "Diálogo con la muerte", refiriéndose a la guerra civil española: "Otras guerras consisten en una sucesión de batallas, esta es una sucesión de tragedias" Afortunadamente, consiguió salvarse de la ejecución. Incertidumbre Mañana comienza la peor semana de mi vida, la de mayor incertidumbre, desasosiego y asco. A todos mis planes les falta solidez y les sobra utopía, quizá porque más que planes son castillos en el aire o chabolas frente a un huracán. Mi futuro vuelve a estar oscuro, muy oscuro, ¡uf! Aeropuerto 2.011 Muy chuli y colosal el aeropuerto nuevo de Alicante, y además funciona a pleno rendimiento, no como el de Castellón que está vacío. Por ahora me conformo con verlo desde el autobús, pero tengo ganas de estrenarlo en plan pasajero aéreo feliz. Ojalá gire mi rueda del destino y sea muy pronto.

Hoy, Día Nacional del Teatro

El actor se siente más actor en el teatro que en el cine, empezando porque gana menos dinero, como sus pobres ancestros. Antiguamente se llenaban los teatros como hoy en día los estadios de fútbol. Lope de Vega era tan admirado como Del Bosque y los cómicos eran vitoreados como hoy en día lo son los futbolistas. Se aplaudían los mutis tanto como los goles. Se lanzaban tomates o huevos a los cómicos lo mismo que hoy se arrojan objetos al terreno de juego. Pero algo falla: Las cómicas eran adoradas por el pueblo, pero el fútbol femenino apenas despierta interés en la afición. El teatro es más completo que el fútbol, está libre de machismos, es el "espejo del alma" en palabras de Bernard Shaw. Esta vez no han acudido tantos titiriteros a la manifestación de "No a la guerra" Algo tendrá esta guerra, ¡oh!... Tampoco ha habido una masiva respuesta al "Sí a la vida" Hubiese funcionado mejor con el reclamo "Sí a la buena vida"

sábado, 26 de marzo de 2011

¡ETA al poder!

Éramos pocos y parió Mayor Oreja. El Gran Don Jaime está enteradísimo de los amoríos entre el Gobierno de España y la ETA. Este hombre es más clarividente que Octavio Acebes en sus momentos de más inspiradísima clarividencia. (Mentira, lo que le corroe el alma a Don Oreja es que no le van a ofrecer un ministerio cuando ETA gobierne en coalición con el PSOE)



Desgastados

Está de acuerdo la ministra Chacón en que "Zapatero ha sufrido un gran desgaste", y añade: "Y Mariano Rajoy también, pero por no haber hecho nada. Me sumo al pensamiento de la ministra.



Sin

Carlos Fabra, el eterno agraciado con la lotería, ha inaugurado en Castellón un aeropuerto sin aviones y sin permiso de navegación. Me parece cojonudo, es lo más indicado para que practique con el monopatín Fraga Iribarne y se de una vuelta por allí Melendi sin ningún miedo.
Don Rajoy lidera un partido sin ideario político; Camps es el candidato sin honra; Doña Cospedal hace acusaciones sin fundamento; Y Doña Aguirre es una lideresa sin pelos en la lengua.
Pues esto último es lo mejor de todo, un aeropuerto sin aviones. ¡Que vuele... la imaginación!


Pinchazo

La primera vez que pincha una rueda un autobús en el que viajo yo. El señor conductor estaba sofocadísimo. Nos ha llevado hasta las cocheras y hemos embarcado en otro mastodonte rodante. Sólo media horita perdida.

viernes, 25 de marzo de 2011

Oscuro, oscuro...

Anuncio

"Se redactan pancartas para mendigos. Muy económicas, por supuesto"



Cuando el futuro es muy oscuro no se ilumina con las linternitas del optimismo y la esperanza.



El que no se consuela es porque no quiere. Pensemos en Tokio, Libia, Somalia, Siria, Yemen, Afganistán, Etiopía, Sudán...



El Cuco sabe en dónde está el cadáver de Marta del Castillo. ¿Por qué no prueban a hipnotizarle?... Aplicarle electrodos en los testículos no es constitucional.



"Prohiben los toros los que permiten el "show" del delfín"

Esto lo dice un señor que se llama Salvador Boix y es el apoderado de José Tomás, osea, un señor taurino profesional.
Estimado Señor, sepa usted que los que defienden a los animales, también están en contra de estas exhibiciones circenses. Sepa usted que no hay en la sociedad un clamor general contra los espectáculos de delfines. Y, finalmente, sepa usted que a los delfines no se les tortura ni se les mata a estocadas.



"Gadafi es como un toro, va a morir embistiendo" (Jesulín de Ubrique)



"Nosotros ya tuvimos bastante con mandar nuestros aviones a Guernica y después al resto de Europa" (Führer Ángela Merkel)

Pesetas

"1.721 millones de euros "conservamos" en pesetas los españoles"

El entrecomillado en "conservamos" es mio porque yo no conservo ninguna. No me quedé ni una peseta de recuerdo. He estado tan jodido siempre que me lo he gastado todo, hasta los céntimos esos que te devuelve la cajera del Mercadona. "¿Tiene dos céntimos, señor?"; "No" Y entonces te los da ella. Y te ves acumulando céntimos en un frasco hasta que llega el momento de cambiarlos en el banco. No sé cuántos euros en centimillos tendré esta vez, pero no va a pasar mucho tiempo hasta que me vea en la tesitura de cambiarlos. Vienen tiempos miserables para mi, como en los viejos tiempos, como casi siempre, como cuando la peseta ya no valía una puta mierda, esas pesetas que guardan en sus huchas los nostálgicos de las pesetas.

jueves, 24 de marzo de 2011

"Ninis"

Llaman así a los que "ni estudian ni trabajan" Dicen que son unos 80.000 en toda España y que, claro, viven a costa de los padres, osea, de los gilipollas de los padres. Pues que chicos más majos y que padres más padrazos. Aquí no hay conflicto generacional que valga, se llevan muy bien bajo el mismo techo el currela y el zangano. También nos dicen las estadísticas que la cifra de "ninis" ha descendido en los últimos tiempos. Pues vale, ya volverá a subir, como el paro, o por el paro.



Un chabolo de altura

Esto lo han hecho en Estambul y se llama "Istambul Shappire", el rascacielos más alto de Europa. Mide la friolera de 261 metros. Si usted quiere comprarse una vivienda, las tiene desde 720.000 a 5´4 millones de euros. Anímese ya, que luego suben.



Ricki Martin: "Nunca he estado más cerca de Dios que dentro de un orgasmo"

Fíjate, y el pobre Moisés tuvo que darse el palizón subiendo el Sinaí hasta arriba del todo, y eso que cuando aquello no había botas de gore tex como las que utilizan los montañeros de ahora.
¡Por Dios, qué extraño es Dios, a unos se lo pone muy difícil y a otros muy fácil!

miércoles, 23 de marzo de 2011

Más cosas

Palabros

Ese sitio lleno de casas, semáforos, etc., en donde vivimos, ya no se llama ciudad, pueblo o barrio, ahora es un "núcleo poblacional" Ya no se dice condición o condiciones, se dice "condicionalidad" Ya nadie toma una posición, ahora tomamos una "posicionalidad" Hay muchos más ejemplos pero lo dejo aquí. Lo que quiero expresar es que ya no es el pueblo llano el que va creciendo o enriqueciendo el idioma, ahora los palabros nacen en las bocas de los políticos y de algunos periodistas relamidos. Todavía no he oído decir "intencionalidad" a nadie por la calle, pero si he escuchado tal palabreja y otras igual de horrorosas en la radio.



Taylor

Ha muerto Elizabeth Taylor. Los expertos en grandes titulares pondrán "la última gran estrella" y cosas parecidas. Lo ponen siempre que muere algún astro o estrella del séptimo arte, y como siempre se equivocarán porque aún quedan estrellas vivas de la época de los grandes estudios.
De Elizabeth Taylos o Liz Taylor me queda el recuerdo de su impresionante belleza, una belleza que a sus 18-25 años era impresionante. Tenía un talento inmenso y era guapa a rabiar, ¡guapísima!



Fumetas

¿Por qué los fumetas no dejan de fumar en lugar de complicarnos la vida a los demás y complicarse ellos la salud?... Yo también soy un vicioso de mierda, pero onanista, no molesto a los demás, no salpico a nadie. A ver si a Gadafi o a la Alianza se les escapan algunos misiles y van a caer a las tabacaleras.



Terremotito

Ha sido al parecer un terremoto pequeñito, de 3`1, que se ha registrado esta tarde entre Cabo de Palos y Guardamar del Segura. Dicen que donde más se ha notado ha sido en Torrevieja y Guardamar del Segura. Aquí en el interior ni nos hemos enterado.



Aviones

Según las noticias procedentes de Libia, Gadafi se ha quedado ya sin aviones, se los han escachifollado todos. Pero sigue la controversia sobre el hecho de que si no hay soldados en tierra no se van a poder cargar al sátrapa. Para escapar lo tiene jodido, tanto por mar como por aire, o más bien imposible. De momento sigue la fiesta, continúa el baile, se anima la verbena, ¡que no pare la música!, ¡booooooooooomba!...

Así va la guerra

Los boy scouts libios trabajan en algunos cementerios cavando tumbas. Hay escasez de tumbas y abundancia de muertos, cosa normal en una guerra. Gadafi insiste en masacrar a la población civil, no le importa que la Alianza Internacional le esté bombardeando los arsenales.
La Alianza aún no se pone de acuerdo sobre quién debe dirigir las operaciones. Todo se andará, la cosa es seguir dándoles caña a los sirvientes del regimen.
Internet está plagada de imágenes de aviones y tanques escachifollados, hombres y niños heridos y muertos, familiares y amigos llorando...
La caverna mediática española, como siempre, da su versión de la historia, dice que esto es igual que lo de Irak. Pues no, señores, lo de Irak partió de una mentira, las armas de destrucción masiva, y no recibió el beneplácito del Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas. ("¿Quién me tiene que decir a mi que no beba vino para conducir?", ¿les suena?) Supongo que Manos Limpias y la Falange tampoco están de acuerdo con esta guerra, pero aceptan el "Glorioso Alzamiento Nacional" de Franco, mejor persona que Zapatero en la opinión de estos tipejos.
En Yemen se está calentando mucho la situación. Si se calienta del todo, tendremos más espectáculo internáutico y televisivo.
¡Es la guerra!, ¡más madera!, ¡más madera!..., osea, más misiles.
Que los boys scouts no dejen de cavar tumbas. Buenos chicos.

martes, 22 de marzo de 2011

139 kms/h y... ¡adios!

- ¿Le echan a usted del trabajo?
- Digamos que sí y que no. No me echan y sí me echan.
- Qué ambiguo se pone, je,je
- Es posible que dentro de unos pocos días ya no tenga que fichar ... en mi empresa. Ficharé en el paro.
- ¿Cual es su delito?
- Circular a 139 kms/h. Ojo, sin viajeros y sin carga, iba yo solito. Me pilló el radar. Supongo que nos pillaría a muchísimos ese mismo día. Fue antes de entrar en vigor la nueva ley de los 110 kms/h.
- ¿Por eso le echan a usted del trabajo?
- Digamos que el presidente de la asociación para la que trabajo es un hijo de la gran puta, franquista redomado, que me la tiene jurada desde hace tiempo. Y esta es su gran ocasión. Mi infracción le ha venido al pelo. Es un ser muy ruin.
- Osea, que le echan.
- No exactamente. Mis jefes inmediatos, el jefe de taller y la directora del centro, me ofrecen un trabajo alternativo: que siga currando pero de conserje, sin ponerme al volante. Me dijeron que le iban a hacer esta proposición al hijo de puta. Me he negado en redondo, no sirvo para estar un montón de horas bajo techo.
- Osea, que tiene usted todas las papeletas para...
- Sí.

domingo, 20 de marzo de 2011

Felices guerras

Vivo entre dos guerras, por un lado la guerra de la alianza internacional contra Gadafi, llamada extrañamente Odisea al Amanecer (empezó por la noche y bombardean mayormente todas las noches) guerra contra la guerra que este hijo de puta había emprendido contra su pueblo. En teoría estoy dentro de la guerra por dos razones, España está integrada en la alianza contra Gadafi, eso significa que, siendo yo español, estoy en guerra, y Gadafi ha amenazado con sembrar el terror en el Mediterráneo, amenaza que al director de El Periódico del Prat le parece posible que se cumpla. Entonces estoy en el punto de mira de los misiles del sátrapa libio, dado que vivo a cosa de 50 kilómetros de dos puntos estratégicos muy importantes, la base aérea de San Javier y los astilleros militares de Cartagena. Cualquier misil se puede desviar un poquito y me deja la casa hecha una mierda, y me puede mandar para el otro barrio, cosa que me jode más porque supongo que no hay otro barrio que el cementerio.
He dicho que vivo entre dos guerras, la otra es la guerra civil española. Estoy leyendo "Yo fui feliz en la guerra", de Chumyu Chúmez, el no va a más de la ironía, el sarcasmo y el humor negro negrísimo. Conocí al genial Chumy unos años antes de que muriese. Creo que ya lo he contado aquí. El Chumy fue un niño en la guerra, y en sus eperiencias infantiles, literariamente enriquecidas, se basa esta gran novela. Yo nací algunos años después de que terminase la guerra, una guerra tan cruel como todas o más, en la que sí sufrieron mis padres y abuelos, con sufrimientos de larga posguerra incluídos. La Legión Condor, los amiguitos nazis de Franco, hicieron muchísimo daño con sus bombardeos. Gadafi ha dicho que piensa entrar triunfante en Bengasi como Franco entró en Madrid. Sólo eso ya le define como un auténtico hijo de su puitísima madre, y que me perdone la buena señora pero es el insulto más fuerte que se me me ocurre. Sabíamos de Gadafi que es un tirano esperpéntico, pero el hecho de que admire a Franco ya le pone a la altura de los personajes más infectos de la Historia.
Chumy Chúmez no fue feliz en la guerra aunque la viviese siendo un niño. Posiblemente el Chumy no fuese feliz jamás, o sólo a ratos como el resto de la gente. No creo que sean felices los humoristas ni los payasos. Pero su ingenio y agudeza le han permitido retorcer los recuerdos para crear una ficción genial. El título es muy comercial aunque engañoso: "Yo fui feliz en la guerra"
Quizá un día de estos - hoy va todo muy rápido - se publique alguna novela cómica sobre la Odisea al Amanecer. Unos sufren y mueren y otros nos reímos. Yo, de momento, espero que aparezcan los aviones de Gadafi, mientras me descojono de risa con el libro de Chumy Chúmez.

Gadafi and Esteban

Ayer empezó la ofensiva contra Libia, pero no tuvo el éxito de audiencia que se esperaba porque coincidió con el derbi Atlético de Madrid-Real Madrid. Y eso que no era el derbi Real Madrid-Barcelona porque entonces ni nos enteramos de que hay guerra.
Las guerras son muy televisivas pero el fútbol tiene más tirón. Estoy convencido de que un Barcelona-Real Madrid lograría más audiencia que un programa especial en el que Belén Esteban nos contase que Jesulín de Ubrique se ponía bragas y ligueros en la intimidad y gustaba de ser azotado en las nalgas con cierta violencia.
Gadafi es tan televisivo como Belén Esteban, y entre ambos personajes hay muchas similitudes:

Gadafi aprovecha la televisión para poner a parir a toda la comunidad internacional y lanzar mensajes apocalípticos.
Belén Esteban se sirve de la televisión para poner a parir a la familia Janeiro.

Gadafi es dueño de muchos pozos de petróleo y anti-Al Qaeda acérrimo. Eso le ha servido hasta ahora para poner a raya a las grandes potencias.
A Belén nunca se le acaba el rollo y cada día aumenta su corte de adictos y de morbosos que quieren escuchar lo que dice. Por eso tiene pillados por los huevos a los directivos de Tele 5 y les saca la pasta que quiere.

Gadafi es el amado líder del pueblo, exceptuando los "perros y ratas drogados" que le han plantado cara.
Belén es la princesa del pueblo, menos para algunos indeseables como el "vecino traidor" y ciertos periodistas sediciosos.

Gadafi se ha hecho algunos arreglos faciales para sentirse eternamente joven.
La Esteban también se hizo la cirugía estética por su condición de estrella rutilante televisiva y ahora cinematográfica.

Andreíta, hija de Belén Esteban, no quería comerse el pollo.
El hijo de Gadafi le ha montado un pollo muy gordo a Sarcozy.

La bestia negra de Gadafi es Sarcozy.
La bestia negra de Belén Esteban es la Campanario, que también es bajita como Sarcozy.

A Gadafi le quieren echar de Libia.
A la Esteban la echaron hace tiempo de Ambiciones.

Al contrario que otras naciones, Rusia y Venezuela están a favor de Gadafi.
No sería de extrañar que Belén Esteban fuese nombrada Princesa bolivariana del pueblo venezolano.

Zapatero pilotará un F 18 que se lanzará en picado contra el mismísimo Gadafi y su hijo. Esto joderá mucho a la caverna mediática, a no ser que el caza de ZP sea derribado por un misil libio.
A la Esteban le han ofrecido la cartera de ministra de defensa del pueblo porque la señora Chacón está indispuesta, pero la super star ha rechazado la oferta porque la pagan más en Tele 5

sábado, 19 de marzo de 2011

Soy internacional y universal

Todos somos un poquito de todo, menos los asquerosos racistas y xenófobos, que sólo son de su pueblo, lo que ellos definen con la palabra abstracta "patria"


Soy un poco japonés porque me gusta mucho sacar fotos.

Soy un poco chino porque voy al trabajo y vuelvo en bicicleta.

Soy un poco negro porque me caen muy bien los negros. Por norma general son más dignos de admirar que los blancos.

Soy un poco italiano porque me encanta el cine cómico italiano, la pasta y los productos nacionales como Sofia Loren, Silvana Mangano, Fellini, Hugo Tognazi o Alberto Sordi.

Soy un poco vasco porque nací allí y conservo el acento, familiares a los que apenas veo y recuerdos buenos y malos.

Soy un poco cántabro porque pasé una parte de la infancia y toda la adolescencia en un pueblo de Cantabria.

Soy un poco gallego porque tengo raices gallegas por parte de mi abuela materna y porque me gusta mucho el pulpo a feira, el queso de tetilla y el vino albariño.

Soy un poco catalán porque viví allí cerca de un año y porque me gusta el Barça por su juego y por la buena gente que conforma este equipo y porque están humillando al Real Madrid.

Soy un poco madrileño porque en Madrid es donde más tiempo he pasado en mi vida, y este ha sido el lugar de mis grandes ilusiones y estrepitosos fracasos.

Soy un poco murciano porque llevo varios años viviendo y trabajando en este pueblo de caciques y paletos.

Soy un poco andaluz porque me enamoraron los paisajes, el sol y la buena gente andaluza en mis andaduras juveniles teatrales.

Soy un poco venezolano porque mis padres fueron emigrantes en Venezuela y tengo un hermano nacido allí.

Soy un poco asturiano porque me apasionan esas tierras y sus gentes, al igual que Andalucía; en Asturias trabaje de joven y de Asturias volví a prendarme este verano cuando hice el Camino Primitivo. ¡Me presta Asturies, oh!

Soy un poco inglés porque en Inglaterra viven dos seres a los que quiero mucho, y llevo un tiempo intentando chapurrear la lengua de Shakespeare.

Soy un poco riojano porque mis primeros apellidos proceden de esa tierra y me gusta caminar por Logroño Nájera, Grañón, Santo Domingo de la Calzada...

Soy un poco libio porque me identifico con los "perros y ratas drogados" y resto de la población civil que está siendo rabiosamente masacrada por el hijo de la gran puta de Gadafi, su hijísimo hijo de puta y sus serviles sicarios falangistas y manos limpias.

Soy un poco emigrante porque lo han sido mis padres, mis abuelos y yo mismo en cierto modo.

Soy un poco marciano porque a veces pienso que soy de allí más que de aquí.

Soy universal como las Miss Universo, Dios y el Demonio.

jueves, 17 de marzo de 2011

Vuelta a la tortilla

Me desayuno con la noticia de que la ONU ha aprobado la resolución de ir a por el hijo de puta de Gadafi y su ejercito exterminador de inocentes. Júbilo entre los "perros rebeldes drogados" que resisten valerosamente en Bengasi.
Como en las películas del Oeste, la caballería acude en auxilio de los buenos. A partir de ahora van a estar muy emocionantes los informativos. La Historia da un giro de 180º ¿Veremos a Gadafi ante un tribunal internacional?, ¿veremos su cadáver o se esfumará?...



¿Funciona lo del botijo?

Dice un experto español que eso de lanzar agua desde los helicópteros para enfriar los reactores nucleares es como intentar apagar un incendio con un botijo. Pero los japos dicen que sí, que la cosa funciona, y ahí están ellos venga a manguerazos y a botijazos. En tal caso, recomiendo al gobierno español que se aprovisione de botijos de cara a la nueva temporada de incendios forestales en cadena.
¡Viva el botijo español!... Pido que nuestro clásico botijo sea declarado BIF (Bien de Interés Forestal) Y no estaría de más aumentar la exportación de botijos a los paises con muchas centrales nucleares, que nunca se sabe lo que puede pasar.

¿Será este el final?

Parte oficial de guerra: "En el día de hoy, cautivo y desarmado el ejercito de ratas y perros drogados, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado. ¡Viva Libia Imperial!"



¡Qué diver!, la gente se lo pasa guay de chupiguay viendo imágenes y escuchando sonidos del terremoto nipón y sus diferentes réplicas. Para que no se diga que estamos mal informados. Y que se sepa que la tecnología punta está al servicio de todos. ¡Cómprese usted una cámara fotográfica de ultimísima generación o un móvil con filmadora en 3D y disfrute de las próximas catástrofes, naturales, guerras y demás situaciones divertidas!, ¡sea mucho más feliz cada día contemplando el asombroso mundo que le rodea!



Titular de la prensa del cuore:

"Norma Ruiz encantada de dar vida a Rocío Durcal"

¡Hostias, como Jesucristo!..., dirá solemnemente: "Rocío, levántate y anda!



"El hijo de Gadafi es el hijo que me hubiese gustado tener. ¡Qué majete y buen hijo es el hijo de puta, ji, ji!" (Monsieur Nicolás Sarcozy)


miércoles, 16 de marzo de 2011

Viudez

La esperanza de vida de la mujer en España es de 84 años, y la del hombre de 78. Siempre han sido más las viudas que los viudos. Esta diferencia ha convertido a las viudas en personajes literarios, cinematográficos e incluso en marcas comerciales, desde La Viuda Alegre hasta el Champán de La Viuda. Es frecuente ver que muchos comercios se llaman "Viuda de Zutano" o "Viuda de Perengano e hijos"
Los viudos son más raros de encontrar. Recuerdo de niño que, cuando me enteraba de alguien que era viudo, lo conceptuaba enseguida de ser misterioso, siniestro..., pensaba con temor: "¿habrá asesinado a su mujer?"
Pues mi mujer nunca será viuda, pero yo tampoco. Estamos separados legalmente y eso nos libra de la viudez. Yo, a estas alturas, no me veo emparejado con nadie. Además, me resultan patéticos los que intentan casarse a toda costa, tengan sesenta u ochenta años. Creo que es un intento desesperado de sentirse protegidos, un miedo a la soledad o a los fantasmas. Me recuerdan una vieja letrilla: "Un viejo y una vieja dormían juntos porque tenían miedo a los difuntos"



Todo va mal

Gadafi está ganando la guerra; la central nuclear de Japón se ha descontrolado del todo, cunde el pánico en el Imperio del Sol Naciente; Los corruptos españoles pueden ganar las elecciones; Marruecos reprime con dureza a los manifestantes, mientras su grotesco reyezuelo anuncia "reformas democráticas" para seguir descojonándose de risa; En Barhein y Yemen matan a los que protestan; Sortu dice que no tiene capacidad para disolver a ETA; Berlusconi cambia las leyes para quedar impune como pederasta; Crece la telebasura a pasos agigantados y aumenta en igual proporción el fracaso escolar; los niños de hoy, hombres del futuro, consumen grandes cantidades de sexo y violencia televisados en horario de programación infantil...

martes, 15 de marzo de 2011

Ibáñez

Sé que hay cosas más importantes para escribir hoy: la tragedia de Japón, la tragedia de Libia y la tragedia provocada por Santiago Segura al intentar vendernos como actores geniales a Belén Esteban y Paquirrín, toda una puñalada trapera al Séptimo Arte.
Pero si algo tiene de bueno ser bloguero pobre es que puedes escribir sobre lo que te de la gana. No eres redactor profesional, no debes sumisión a una línea editorial ni tienes que aguantar el coñazo de un redactor jefe. Aunque, a veces, en nuestra fecunda imaginación, los blogueros pobres también nos sentimos periodistas. Y también hay periodistas blogueros, y escritores blogueros. Pero esa es otra clase de gente.
Yo sobrevivo con mi trabajo mal pagado de furgonetero, y en este mismo momento redacto en mi minibloc, apoyado en el volante, mientras espero a que salga de la fábrica la chica a la que tengo que recoger.
Todo el rollazo precedente ha sido para decir que me evado de la angustiosa actualidad de hoy porque he elegido hablar de "Ibáñez" También este hombre ha sonado en los informativos mañaneros de la radio.
"Ibañez" es un apellido corriente, como López Vázquez o Fernán Gómez, pero este hombre ha conseguido que el apellido Ibañez les suene a gloria a los amantes de los comics y al público tebeístico en general, es decir, a todo el mundo.
Ibañez es noticia porque cumple 75 años, que ya son unos pocos, y sigue siendo tan sencillo, campechano y vitalista como cuando empezó, siglos ha, en las páginas de Pulgarcito.
Me gustaría haber sido Ibáñez porque este hombre vivirá siempre en sus personajes. Ibáñez ha creado un universo lleno de simpatía, jocosidad, agudeza y fantasía a raudales, un superuniverso de buen rollo, osea, de humor del más sano.
Los geniales "monigotes" de Ibáñez eran para nosotros, los niños de los sesenta, el contrapunto a los otros "monigotes" de sotanas negras hasta el suelo, policías grises, monjas, falangistas, chivatos y demás seres perversos.
Mortadelo y Filemón, el profesor Bacterio, el botones Sacarino, Pepe Gotera y Otilio, 13 Rue del Percebe... Allí, en el ático de la casa surrealista, habitaba el gran moroso ingenioso, el que ideaba mil estratagemas para eludir al acoso de sus acreedores, un simpático personaje creado por Ibáñez a imagen y semejanza de Vázquez, ¡el gran Vázquez!, otro portentoso humorista gráfico que ha hecho historia pariendo hilarantes historietas (Las Hermanas Gilda; La Familia Cebolleta; Anacleto, agente secreto...)
¡Y qué decir del gran Rompetechos!... Era mi preferido. Creo que el éxito de Rompetechos fue mayor con los niños por ese juego de equívocos que tanto gusta a los pequeñuelos, un juego que con muy buena fortuna han practicado siempre los payasos: "¡Voy a tocar el saxofón!"; "¡¿Que te vas a comer un salchichón?...!"
Rompetechos malinterpretaba lo que a duras penas leía. Se me ocurre una historieta de Rompetechos, sin ánimo de remedar al maestro:
Nuestro personaje busca una buena jamonería que le han recomendado. Su interés es por enviar un jamón como presente navideño al director de "El Periódico de El Prat" De pronto se detiene y lee un cartel que destaca sobre una puerta grande: "Jamón del bueno traído de Jabugo" El hombrecillo entra al local muy contento, dispuesto a llevarse su jamón, pero termina discutiendo en la última viñeta, igual que en el resto de sus historietas. Y es que, en realidad, lo que pone en la puerta es: "Salón del Reino de los Testigos de Jehová"
¡Feliz cumple, Ibáñez!

lunes, 14 de marzo de 2011

Alegre sociedad

Oigo en repetidas ocasiones a los periodistas radiofónicos despedirse de sus entrevistados con un "Muchas gracias, de verdad" o "Buena suerte, de verdad"
¿Es necesario añadir "de verdad" a un "muchas gracias" o a un "buena suerte"?... Me suena horroroso. Debo entender que, el resto de las veces, cuando el periodista agradece algo, lo hace por puro trámite, fingidamente.
Quizá sólo sea un tic de esta sociedad hipócrita que nos ha tocado vivir. El periodista, de cuando en cuando, necesita expresar su agradecimiento sincero al entrevistado, "se lo pide el cuerpo", y por eso añade "de verdad"
Lo malo es que poco a poco, la muletilla "de verdad" se irá convirtiendo en algo falso y monótono, un puro trámite, como la muletilla "muchas gracias"


Ruiz Mateos (pícaro español) está mosqueado con Botín (más chulo que un pícaro) porque le ha cerrado el grifo del dinero y ya no puede mantener con vida el "imperio de la abejita", a pesar de que el señor de Rumasa le ha lamido el culo todo lo que ha querido al señor del Santander.
Don Ruiz Mateos, un hombre que en otros tiempos se disfrazó más que Mortadelo y Paco Clavel juntos, no tiene empacho en mostrar a la prensa las cartas que le envió al banquero, en las cuales se muestra como un perfecto lameculos del señor de los dineros. ¿Obedece a alguna estrategia o es simplemente chochez?
Ya sería el colmo que, después de tanto servilismo, nos sorprendiese ahora con un "¡Te pego, leches, Botín!"


Dicen que la nueva campaña de seguridad vial va a consistir en una ficción un tanto escalofriante: Un individuo borracho intenta hacerse a la carretera con su coche, y entonces, al mirar por el retrovisor interior, ve la cara de Hitler. ¡Impactante!, pero se me ocurre que puede haber otras caras igualmente aterradoras, por ejempo: la de Aznar, por aquello de "Nadie tiene que decirme a mi los vasos de vino que debo beberme para conducir"


Ha pasado algo raro y no salen los acentos, asi que sigo sin ellos:

El catolico, apostolico, romano, homofobo, antisemita y machista Mel Gibson, ha sido condenado por maltratos a su mujer y madre de su ultima hija. Yo le cambiaba los trabajos para la comunidad por unos paseitos con una cruz a cuestas monte arriba. Encaja mas con su personalidad. Ah, y podriamos añadirle una corona de espinas.

domingo, 13 de marzo de 2011

Tren o autobús

Hacía tiempo que no viajaba a Alicante en cercanías. Observo una novedad: La estación de Orihuela se llama ahora "Orihuela Miguel Hernández" Me parece estupendo.
Contemplar el paisaje desde el tren, siempre ha tenido más atractivo para mi que contemplarlo desde el autobús. Se ven los caminos, las casas, los campos, los cerros, las vaquerías, los palmerales de Elche... más detalladamente. El autobús toma curvas, adelanta a camiones, da frenazos, brinca cuando el firme está en mal estado... El tren se desliza serenamente, como en un travelling de cine, ofreciendo hermosas panorámicas que no se ven desde la autovía, todo incluído en el precio del billete. De la autovía todo está lejano. Del tren todo parece próximo. En el tren, uno puede mear cuando siente ganas. En el autobús hay que esperar a llegar a destino. En el tren se estiran las piernas. En el autobús estás comprimido.
El tren ha inspirado grandes novelas y películas (Hay un plano-secuencia magistral de Ingrid Bergman en "Asesinato en el Oriente Express") El autobús sólo se utiliza para algunas secuencias. No recuerdo ninguna película importante en la que el autobús sea el protagonista. Quizá la haya.



Una tarde de domingo en Alacant

Leo: "Peluquería Pepito", y debajo: "desde 1.939" Osea que, todo fue terminar la guerra civil y Pepito abrió su negocio. Seguro que Pepito ya no corta el pelo a nadie ni se lo cortan a él, pero sigue siendo un buen reclamo, como los viejos turrones.


Municipales a pie y en moto ahuyentan a los negritos del top-manta. Observo las maniobras durante un rato largo. Las motos se van y los negritos reaparecen como por arte de encantamiento. Las motos vuelven y los negritos se dispersan... Los guiris de las terrazas disfrutan con el espectáculo. Estamos en el paseo de la playa. Pasa despacísimo entre los paseantes un coche de la policía nacional. Los negritos siguen vendiendo como si tal cosa. Cada cual va a lo suyo.


Una chica escultural en bikini y su novio cachas juegan sobre la arena de la playa a lanzarse un platillo volador. Más allá alguien hace volar una cometa. Niños pequeños disfrutran de la arena y de las construcciones de madera instaladas para ellos. Perritos falderos se rien de la normativa municipal y corren felices por la araena.


Guiris con camisetas y pantalones piratas y nativos abrigaditos; Pivitas ecuatorianas en mini-short; moros dirigiendo miradas lascivas a todos los culos estupendos; moras sin velo y moras con velo; ciclistas y corricolaris; inglesitas y nórdicas muy juveniles y sonrientes; jubilatas con paraguas aunque hoy luce sol...


De regreso al tren me aborda un sujeto furibundo: "¡Cuarenta centimos que me faltan para comer!, ¡cuarenta céntimos que me faltan para comer!, ¡joder, deme cuarenta céntimos que me faltan para comer!..." La "persecución" transcurre a lo largo de cuatro o cinco metros de acera. Ante los mendigos agresivos siempre me mantengo en silencio y avanzo sin mirarles.
Presencié cierta vez en la Glorieta de Atocha, en Madrid, un caso acojonante: Un mendigo pedía dinero sólo a individuos trajeados. Algunos se detenían mínimamente para disculparse de que no le podían dar dinero, y entonces el marginal les daba un par de contundentes puñetazos. Cuando llegaron los municipales, ya se había ido.

Festival dominical

A partir de ahora, los muertos en carretera a causa del exceso de velocidad ¿lo serán por culpa de la absurda prohibición del gobierno de Zapatero de no circular a más de 110/kms?



Don Jesús, ¿invita usted a una cena si en 2.012 no se acaba el mundo?... En caso de que se acabe, invito yo.



A Belén Esteban, Paquirrín, Ana Rosa Quintana y Jesulín de Ubrique, nunca les salen bien las cuentas porque son de letras.



"Voy a proponer en el próximo congreso que el partido pase a llamarse PZOE, la Z por zapaterista. ¡Ji, ji, es broma!" (ZP)



Anuncios por palabras

"Apóstata bien parecido se relacionaría con monjita millonaria con fines serios. Abstenerse testigas de Jehová viciosas"



Nucleares no, gracias.

Putada gorda. Se han recalentado los reactores de la central esa de Japón. Hay posibilidad de una nube radiactiva, ¡se masca la tragedia!...
¿No eran inofensivas las centrales nucleares?... ¡Mecachis, es que los terremotos lo joden todo!



¡Jo, qué guay!, según las últimas encuestas le sacamos 16`5 puntos en intención de voto al PSOE. ¡A ver si se destapa otro caso gordo de corrupción y ya arrasamos!" (Don Mariano Rajoy)

sábado, 12 de marzo de 2011

Paseando bajo la lluvia

Bajo la lluvia en la playa de El Postiguet en Alicante-Alacant. Cielo plomizo, lluvia fina y dos grandes barcos atracados a un par de millas de la costa. Gaviotas sobrevolando los diques y los mástiles de los yates.
Hago fotos del paseo y de las olas rompiendo en las rocas al final de la playa. Algunos jubilados se han empapado aunque sólo es una ligera llovizna. Los aficionados a correr o a caminar rápido no interrumpen su práctica deportiva. Los "gorrillas" se aburren porque hay pocos coches que aparcar. Los "guiris" pasan de paraguas o prendas impermeables, aceptan complacidos este descansito de sol español alicantino.
Las fotos salen muy bonitas, a mi gusto. Playa sin ambiente playero. Cielo gris sobre las palmeras de la arena y el asfalto mojado; la espuma de las olas que se desvanecen en la orilla... Naturaleza mediterránea regada por nubes no muy generosas. Una buena tarde para pasear bajo la lluvia haciendo fotos distintas.
Un colgado se me acerca y me pregunta: "Oye, ¿vendes porros?" Le contesto que no y me mira no muy convencido. Mi look despista. La perilla sin arreglar, la coleta, el piercing, la gorra negra, el vaquero algo caído y una sudadera de "Green Day, american idiot" no deben ofrecer lugar a dudas respecto a mi condición de camello. Pero las apariencias engañan. Por no probar, no he probado ni la marihuana.
Me alejo de la playa despacito, el paraguas plegado. Ha dejado de llover. Empieza a anochecer en las playas de Levante.

¡Precaución, amigo conductor, el radar es peligroso!

Ayer, en mi viaje furgonetero a Cartagena ida y vuelta a 110 kms/h, me adelantaban todos los coches.
Es difícil mantener los 110 kms/h continuamente. Hubo momentos en que iba a 9o y otros a 120. Los que me adelantaban, tampoco iban "disparados", calculo que rodarían entre los 120 y los 130, y quizá alguno llegase a los 140, pero los menos.
Así que la ley se cumple a regañadientes, pisando "un pelín más" el acelerador para no ser sumisos del todo, como los que fuman fuera del bar pero no lo hacen completamente fuera, se quedan en la puerta y dan muchas caladas al cigarrillo dentro del establecimiento. Sucede lo mismo en la cocina del centro en el que trabajo. Somos como niños.



Terremoto

Terremoto, tsunami... Vuelven a sonar las palabras más terribles, y es que la Naturaleza es terrible, de vez en cuando se le calienta la cabeza, se le cruzan los cables, se le revuelven las tripas, tiembla, cruje, rechina, hace que se tambaleen o caigan los edificios más altos y rompe carreteras y vías férreas, provoca olas de diez metros que aterrorizan y matan a lo largo de miles de kilómetros de costas...
Esta vez el azote ha sido en Japón. Nos cuentan que los japoneses están mejor preparados que los haitianos para afrontar estas catástrofes. Han sido muchos menos miles de muertos que en Haiti. Menos mal. Se calcula que pueden llegar a setecientos y pico los muertos. Puede que pronto se registre una cifra parecida en Libia, ¡y sin terremoto, que tiene más mérito!

viernes, 11 de marzo de 2011

Imperfecto Cavalieri

"Jusin Bieber disgusta a sus fans por su corte de pelo"

¡Uf, la cosa ha adquirido caracteres casi dramáticos!... Ha perdido 80.000 seguidores en Twitter. Los fans suelen ser fieles pero a veces se mosquean. Y todo porque el jovencito ha querido cambiar de imagen para celebrar su 17 cumpleaños, y porque a su novia le gusta así.
Cabe preguntarse cómo habrán reaccionado los curas efebófilos, o a lo mejor también los hay que les gusta con el pelo corto. ¿Podría darse el caso de que 80.000 sacerdotes católicos hayan dejado de amar a Justin Bieber por su corte de pelo?
Kiko Paquirrín, sin embargo, va a triunfar con su cara de torta y su cabeza despejada como el culo de un niño. Claro que, Paquirrín está en las manos de Santiago Segura, un genio que es capaz de convertir en actor al mismísimo Cañita Brava.
Puede que este sea el camino que deba seguir Justin Bieber para recuperar a sus fans desperdigados: hacer una película con Santiago Segura. Volverían a él los adolescentes, los curas católicos, los obispos, los cardenales, los padres de familia cristiana ejemplar... E incluso Berlusconi se atrevería a cortejarle:

Berlusconi - Me gustaría casarme contigo, Justin.

Bieber - ¡Es que soy un hombre, Cavalieri!

Berlusconi - Eso hoy en día no es un problema. Sólo se mosqueará un poco la Iglesia. ¿Nos hacemos unas pajillas?

Bieber - ¡Soy menor, Cavalieri!

Berlusconi - Falsificaremos tu partida de nacimiento. ¿Puedo chupártela ya?

Bieber - Podría ser usted mi abuelo, ¿no le da vergüenza?

Berlusconi - ¡Uy, es que me pones tan cachondo!... ¡Pídeme todo lo que quieras, criatura!

Bieber - ¡Dimita!, ¡deje la política!, ¡hágale ese favor a Italia!

Berlusconi - Lo siento, niño, nadie es perfecto.

jueves, 10 de marzo de 2011

Desde El Prat hasta Logroño... al chocho lo llaman coño

Barómetro del CIS: "Ocho de cada diez españoles cree que la Justicia trata mejor a los ricos y a los políticos"
Eso lo sabremos después de que se hayan celebrado los juicios de Ruiz Mateos y Francisco Camps.




"Los toros son el emblema de España; no hay expresión más nacional que un olé" (Emilio Laserna, torero)
Las expresiones más nacionales son "¡Me cago en Dios!", "¡Hostias!", "¡Tu puta madre!", "¡Arbitro, hijo de puta!", "¡Joder!" y "¡Coño!" En los últimos tiempos también se dice "Hijo de puta torturador de animales"




Santiago Segura: "El torrentismo está en la calle"
No hace falta que me lo jure, hay montones de genuinos fachas, sucios y groseros, que superan al personaje creado por Segura, pero no son tan graciosos.




"Proponen como Patrimonio de la Humanidad las tamborradas de Mula y Moratalla"
Teniendo en cuenta que la tortura de toros puede declararse "Bien de Interés Cultural", no está de más que una mierda de tamborrada sea "Patrimonio de la Humanidad"



(Son titulares de la edición en papel de "La Verdad de Murcia" de hoy)

miércoles, 9 de marzo de 2011

Panorama desde la alcantarilla

"Camps admite ahora que mintió cuando dijo que no conocía al "Bigotes"
El muy católico Camps ha recordado con retraso el octavo mandamiento de la Ley de Dios, pero la Santa Madre Iglesia le perdona y absuelve, y eso es lo importante.



"La policía apresa a matones de morosos"
Amenazaron a un moroso con tirarle por la ventana. La empresa se llama "El Monasterio del cobro" ¡Joder con la influencia de la Iglesia!



"El paro es la máxima preocupación para el 84% de los ciudadanos"
No están incluídos los conferenciantes episcopales, más preocupados ellos por los pensamientos y actos impuros de una sociedad infestada de relativismo.



"Hay noches que sufro horribles pesadillas. Sueño que soy un rebelde drogado y me bombardea la aviación" (Gadafi)



Estos días se ha recordado la puta mili. Afortunadamente se suprimió la obligatoriedad de "servir a la patria" Que vayan a la guerra los soldados profesionales, que a la población civil ya la masacran cada vez que hay una guerra, sin necesidad de hacer la instrucción ni pasarse un montón de meses soportante la prepotencia y mala educación de oficiales marchosos.



"Este mundo es muy ingrato, me están tratando peor que a Ruiz Mateos, y eso que yo no he engañado a ningún inversionista" (Gadafi)



USA: "El estado de Illinois ha abolido la pena de muerte"
Con tantas guerras es más divertido matar fuera de casa.



"Zapatero está negociando con Gadafi, la ETA y un representante del club de fans de Carmen de Mairena" (Don Jaime Mayor Oreja)



"Yo también tengo problemas con los antibolivarianos drogados. Ya he dado órdenes a la aviación para que estén alerta" (Presidente bolivariano Hugo Chávez)



"A mi quieren matarme a disgustos los mariconzones de Miami, pero les voy a enterrar a todos" (Comandante Fidel en chandal)

martes, 8 de marzo de 2011

"Bombadean hoteles que albergan periodistas en Libia"

Todo un clásico. Bombardear hoteles en donde hay periodistas se ha convertido en algo imprescindible en las guerras. El periodismo es hoy en día una de las profesiones más arriesgadas, tanto que ríase usted de los mineros o de los percebeiros. Pero debemos excluir a los periodistas de la prensa rosa. Esos angelitos resabiados sólo se arriesgan a que les de una bofetada la Pantoja o a recibir un puñetazo de un futbolista cabreado, a que les rompan la cámara o la nariz, a que les den una patada en los huevos... Ser periodista en una guerra es algo muy distinto, es para acojonarse de verdad, aunque te escondas en un hotel.



"Detenido en Francia un etarra que intentó atentar contra Aznar"

¡Pobres imbéciles, ignoran que la mala hierba nunca muere!



"Con el apoyo de la aviación bolivariana de Chávez, a lo mejor gano la guerra" (Gadafi)



"Zapatero pide a Rajoy "que hable con Dios" y ofrezca un plan energético.

Es porque Rajoy le había pedido que ofreciese un plan energético "como Dios manda" En el fondo se trata de una guerra de ironías, no hay que alarmarse. Sólo un español ha conseguido hablar con Dios, y no, no se trata del obispo Munilla ni de Rouco Varela, fue Fernando Trueba que habló con Billy Wilder.



"Los rebeldes dan a Gadafi tres días para que deje el poder y sea perdonado"

Yo le daba una hora y no le perdonaba.



"Roban a unas monjas de Zaragosa 1´5 millones que guardaban en un armario, en su mayor parte en billetes de quinientos"

Es que de los bancos ya no se fia ni Dios, ¿verdad, hermanitas?



"Yo soy más criminal de guerra que ayer pero menos que mañana" (Gadafi)

lunes, 7 de marzo de 2011

Quejicas

Mourinho se queja y Gadafi también. Camps ya se queja menos, lo mismo que Álvarez Cascos. Ya están contentillos. Hay muchos quejicas que, en cuanto les dan teta dejan de quejarse. La estrategia de los quejicas suele ser echar la culpa a los demás de sus fracasos. Gadafi le echa la culpa a Al Qaeda, Mourinho a los demás clubs, Sortu al estado español invasor... El que lo tiene más chungo es Gadafi porque se le va a echar encima la OTAN con toda su potencia preventiva.
También se quejan mucho los peperos por la medida de reducir la velocidad a 11o kms/h. Un tal Gonzalo de Aristegui, pepero redomado, pide que se corra a 160. Vale, de acuerdo, hay tramos en los que se puede correr a esa velocidad, e incluso matarse a esa velocidad, pero los hijos de Fraga lo dicen sólo para joder al Gobierno. La caverna mediática aplaudió al ultramontano de los puros largos, el del asador de Marbella. Ahora aplauden a cualquier as del volante que se lance a tumba abierta por esos asfaltos de Dios. Quemar gasolina a toda hostia quejándose de las medidas del gobierno... ¡eso sí que mola!, y a ser posible sin cinturón de seguridad, que es otro coñazo insoportable, y fumándose un puro muy largo.
Pero hay que reconocer que Gadafi es el más hijo de puta de todos los quejicas. Tampoco respeta las prohibiciones, sobre todo la de disparar contra el pueblo.



Día internacional de la mujer
Si os felicito, queridas amigas, puede sonar a sarcasmo.
Las mujeres, millones de mujeres, sí tienen derecho a quejarse. La desigualdad, los malos tratos, los asesinatos... convierten a las mujeres - a nuestras madres - en víctimas de la crueldad más refinada y repugnante.



ETA por todo lo grande
Estos asesinos de mierda a los que sus simpatizantes no condenan (es obvio, Sortu es la misma mierda) querían cargarse las Torres Kio de Madrid, como Al Qaeda con las Torres Gemelas pero "a la española", sin aviones, con una furgoneta cargadísima de explosivos. También habían planificado asesinar al lehendakari Patxi López. Son los tipejos grotescos que dan ruedas de prensa carnavaleras anunciando treguas.

domingo, 6 de marzo de 2011

Gente especial

Los caníbales también comen bocadillos de fiambre.


Los tanatofóbicos se lo piensan mucho antes de suicidarse.


El suicidio es una excelente salida para los tiempos de crisis. Además, se puede dejar una nota echándole la culpa a Zapatero.


La vida es un suceso sin importancia en la larga noche de los tiempos. Muramos para dejar sitio.


¡Hecho insólito!

Un necrófago intentó abusar de Fraga Iribarne. Afortunadamente fue interceptado a tiempo por los escoltas del excelentísimo. "No lo entiendo, parecía muerto", ha declarado el presunto degenerado.


Bonito epitafio para la tumba de un actor porno: "Perdonen que no se me levante"


Este mundo es un ejemplo de lo que no se debe hacer, pero nadie se sienta en el banquillo. Jodamos al prójimo todo lo que se pueda.


Hoy es 7 de Marzo de 2.011, un buen día para mentir, estafar, prevaricar, torturar, asesinar... ¡y no es broma!


No se mate usted a 110 kms/h. Pise el acelerador hasta los 180 o 200 y tendrá una muerte digna de persona normal.

Deportistas de élite

Renovarse o morir en el mundo del fútbol: Las idioteces y fanfarronadas de Javier Clemente han dado paso a las idioteces y fanfarronadas de José Mourinho.


Fernando Alonso ha dicho que, si conducimos a 110 kms/h por la autopista, nos podemos dormir. A mi se me ocurre que, conduciendo a 300 kms/h en un circuito de carreras, nos pueden picar las lombrices en el culo.


Mourinho o Guardiola, Rajoy o Zapatero, ¡esa es la cuestión!... Nervios, tensión, promesas, mentiras, insultos... ¡precampaña electoral al rojo vivo!, ¡la Liga al rojo vivo!... El único ser sonriente y feliz como una perdiz es el imputado más dicharachero de Valencia.


Alberto Contador ya ha ganado alguna etapa de la Vuelta Ciclista a Murcia (Quizá en estos momento ya sea ganador de la Vuelta) ¡Cuidado con los solomillos, que el Diablo los carga con clembuterol!... Eso dicen.


Cristiano Ronaldo está de baja. Mourinho no, sigue dándole a la lengua.


Continúan las hostilidades en Libia. La guerra es como el deporte, hay que luchar enconadamente si se quiere conseguir algo. Lo bueno es que no hay controles antidoping, tan sólo torturas.


En mi condición de ciclista procuro cumplir con todas las normas de tráfico. A partir de mañana no rebasaré los 110 kms/h.


¡Aúpa el Racing!, ¡Aúpa el Racing!, ¡Aúpa el Racing!, ¡Aúpa el Racing!... No, no soy hincha del Racing, se trata de que esta noche juega contra el Real Madrid.


He estado viendo un ratito la Vuelta Ciclista a Murcia, un ratito de un kilómetro caminando porque el autobús que me lleva al centro de la city tenía cortado el tramo final por la carrera. Es para que nos vayamos mentalizando de cara a las cabalgatas de Semana Santa, que cortan toda la ciudad.
La etapa era contra-reloj y cada ciclista iba precedido de una moto de la guardia civil de tráfico. Algunos ciclistas, no todos, supongo que los mejor clasificados, llevaban pegado al culo un coche con un altavoz. El tío del coche les daba caña: "¡Venga!, ¡Venga!, ¡Venga!, ¡Venga!" y otros gritos de ánimo.
Nunca he sido competitivo pero, por si tenía alguna duda, después de lo de hoy, estoy seguro de que no lo seré jamás. No soportaría que un tipo, sentado en un coche, me taladrase los tímpanos con un altavoz para ganar unos putos segundos.

sábado, 5 de marzo de 2011

Dicen, cuentan, mienten...

Alfonso Guerra: "En España no se ejerce con naturalidad la libertad de recordar el franquismo ni el ejercicio de expresar reconocimiento o sanción moral a los actos del pasado"

Pero dentro de muy poco tomarán las calles para recordarnos a la Virgen, Jesucristo, los apóstoles, Pilatos, Herodes, los sumos sacerdotes, el romano de la lanza... Y eso que han pasado más de 2.000 años.




Francisco Camps: "Soy el presidente más aceptado de la historia"

Te acepta a regañadientes Rajoy porque le tienes pillado por los huevos en algún asuntillo... ¿inconfesable?




"El "Comando Otazua" admite dos muertes y otros catorce atentados"

Aún son muy pocos muertos para que Hugo Chávez intente hacer de mediador.




"Uno de cada dos españoles son obesos"

Don Quijote y Sancho Panza. Lo malo es que los sanchopanzas de hoy en día se alimentan de comida basura y bebidas con gas.




Sortu: "No aceptamos que se hagan más detenciones por razones políticas"

¡Tócate los cojones, Briones!... A mi me parece genial que sigan deteniendo "políticos" asesinos.




Francisco Camps: "Somos líderes en políticas sociales"

Arrasar el Cabañal, contruir un circuito de carreras de coches en la ciudad, dar prioridad a la Iglesia en la educación de los niños, implicarse en una trama corrupta que ha robado un mogollón de dinero, aprovecharse de la visita papal para chupar del bote y llenarse los bolsillos...




María Dolores de Cospedal: "Nosotros somos capaces de crear empleo"

La mentirosa compulsiva cabalga de nuevo. Se acercan elecciones y el PP ya supera a la Conferencia Episcopal en el rol de salvadores de la patria.




Rubalcaba: "Cada vez está más cerca el fin de ETA"

¡Mecachis!, esto rompe los esquemas del PP y la caverna mediática. ¡Hay que seguir inventando"




Zapatero: "Sabremos ganarle al PP y a las encuestas"

¡Jo, este es ZP en el más puro estilo Mourinho!

jueves, 3 de marzo de 2011

Prohibido blasfemar bajo pena de muerte

Han asesinado a un hombre porque estaba en contra de la "ley anti -blasfemia" Parece ser que la blasfemia es un pecado más gordo que el asesinato, al menos en los paises de inmundicia religiosa. Ellos inventaron las divinidades y ellos han prohibido "tomar su nombre en vano" Y a mi que me suena a música celestial cuando un andaluz se caga en Dios. "¡Cagüen dió, quillo!", suena graciosísimo.
Bueno, la historia presente no ha sido en España, sino en Paquistán. El ministro paquistaní de Minorías, Shahbaz Bhatti (único miembro cristiano del Gobierno) se oponía a las leyes antiblasfemia, y así le ha ido al buen hombre. Los talibanes han reivindicado el atentado, no podían ser otros.

En mi impulsiva juventud, también pagué por blasfemar, pero la pena fue mínima en comparación con lo que le ha ocurrido a este paquistaní. A mi me pusieron una multa de 100 pesetas y un arresto domiciliario de una semana. Lo segundo no lo cumplí. Afortunadamente sucedió en el tardofranquismo. El hijoputismo del regimen se había suavizado bastante.




Palpitante actualidad


"La Iglesia logra introducir su moral sexual en las escuelas valencianas"

Se les enseña a los niños a ser tolerantes con los curas pederastas.



"Dos veces absuelto por maltrato el hombre que mató a su pareja"

Quizá sirvió como eximente el hecho de que no blasfemase.



París Hilton: "Quiero dejar atrás el papel de rubia tonta"

A lo mejor piensa teñirse de morena.



"Berlusconi le tiró los tejos a Naomi Campbell"

Y eso que la chica ya no cumple los 16



"Hugo Chávez se ofrece para ayudar a Gadafi"

Sólo hace falta ya que le ayuden también Fidel Castro, Kim Jong-il y la ETA.



"El Madrid golea al Málaga por 7-0"

Esfuerzo en vano porque no va a ganar la Liga.



Obama: "Gadafi está en el lado equivocado de la Historia"

Es una forma educada de decir que va a machacarle a bombazos el día menos pensado.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Cuestión de imagen

Jhon Galliano es un hijo de puta al que se le ha ido la pinza. Como Gadafi pero en otra tesitura. El insufrible Galliano, que trabajo como diseñador para Christian Dior, se tomó unas copas de más y les dijo a unos chicos: "Adoro a Hitler", y luego añadio: "Personas como vosotras estais muertas. Vuestras madres y vuestros padres habrían sido gaseados" Ni Javier Clemente y Mourinho juntos le superan.
El presidente de la firma ha despedido a este energúmeno. Quizá más por imagen que por otra cosa. Galliano es un perfecto bellaco que piensa así, no es que se le hayan cruzado los cables. Tristemente, hay muchos bellacos en la onda de este tipejo. Pero su estatus de gran diseñador internacional no ha servido para que se mordiese la lengua. Su imagen de gran creador por los suelos... por gilipollas.


Han detenido a cuatro etarras, dos chicas y dos chicos. Escucho comentarios en la radio: "¡Qué jóvenes!"; "¡Qué caras de críos tienen!"; "Si parece que no han roto un plato en su vida!"...
¿Es la nueva imagen que quiere dar ETA para después de las elecciones?... No se parecen en nada estas caras de "niños buenos" con las de los otros borricos, los veteranísimos etarras que dan coces en los juzgados o miran con un odio inmenso a las cámaras de fotógrafos y televisiones.


También se espeña en mejorar su imagen el reyezuelo de Marruecos. Invitó a los fotógrafos al cumpleaños de su hijita. Y ahí los tenemos a todos tan felices, papá, mamá y las dos criaturillas, posando en plan reportaje del Hola. La pequeñuela sopla las cuatro velitas de la tarta y papá "sonríe dichoso", como dicen en los pies de foto del cuore. Pero la procesión va por dentro: "Arde Oriente Próximo, ¿me va a tocar a mí también?"

martes, 1 de marzo de 2011

¡Dios salve a Gadafi!

Unos 140.000 libios han huído a Túnez porque su amado líder les machaca a bombazos si se quedan. Don Gadafi resiste como gato panza arriba los ataques de los rebeldes drogados. Todo el mundo se la tiene jurada al pobrecillo líder amoroso: Obama, Bin Laden, Benedictus... hasta el Excelentísimo Aznar, y eso que hubo un día en que fueron muy amiguitos, hasta estuvo a punto de instalarse la jaima en El Escorial para que la corte libia asistiese al bodorrio imperial de la hija del excelentísimo.
Don Gadafi tiene unos hijos muy fieles, todos ellos muy bien criados (con leche de camella bendecida por Alá) y muy modositos, como los hijos de Ruiz Mateos. He leído por ahí que dos de ellos se pelearon por la franquicia de la Coca Cola. Bulos, insidias de rebeldes drogados que no tienen otra cosa que hacer. Además, ¿en que familia no hay diferencias? A mi no me cabe duda de que la familia de Don Gadafi es ejemplar, como la de Pinochet, que también era muy religiosa y de comunión diaria.
¿Por qué la gente es tan mala y se empeña en echarles?... Don Gadafi está en todo su derecho a machacar a su pueblo a bombazos porque es el salvador de la patria.

¡Oh, el Poder!

¿Admitimos marido maltratador como animal de compañía?



Al que madruga, Dios le ayuda, suponiendo que madrugue Dios.



El asesino vuelve al lugar del crimen y el corrupto vuelve a presentarse a unas elecciones.



Rouco Varela se aferra al cargo porque así lo quiere Dios. A Su Eminencia Reverendísima le gusta el poder a secas, sin velinas, trajes, yates u otras frivolidades terrenales.



Me detengo ante un semáforo en rojo y pasa ante el morro de mi furgo un joven trajeado y con zapatos lustrosos que va fumando un cigarrillo. Un pensamiento nace en mi cretino cerebro: "Lleva los zapatos muy limpios y los pulmones muy sucios" Es un pensamiento basado en la intolerancia, sin duda.



Son una docena de hijos de puta con mucho poder. Hay más en el mundo pero estos son vecinos. Se han adueñado de Argelia, Tunez, Siria, Jordania, Arabia Saudí, Bahréim, Omán, Yemen, Mauritania, Libia, Egipto y Marruecos. Alguno ya ha caído. Los más graciosos son Gadafi y Mohamed VI. El primero se ha quedado en cuadro, ya no puede hacer grandes tournés europeas con su jaima y su peculiar guardia de cacaos maravillaos. Lo del segundo ya es para descojonarse de risa, ha dicho: "seguiré con las reformas democráticas"



Ultimas declaraciones de Mayor Oreja: "De acuerdo, la policía acaba de detener a algunos etarras, pero son de los que no están negociando con el Gobierno"



El primer premio en el Gran Festival de Cine Porno celebrado en Valencia, ha sido para la película "El Curita, el Correa y El Bigotes se lamen los cipotes", dirigida por Hermenegildo Calimero.